Elle nous dirait de son jeune âge,
Les premières saisons passées,
Les plaines enneigées.
Un arbre en fleurs,
Image de mon coeur,
Les blés dorés,
Ton visage que j'ai toujours rêvé.
Les feuilles sont rouges quand vient l'automne,
Les poèmes, eux, deviennent monotones.
Si les hirondelles pouvaient raconter tout cela,
Tu aurais mon coeur depuis longtemps déjà.
